escrevinhanças & scribbles

Uma vida tinha acabado. A seguinte não tinha começado. Ainda. Era aquele momento mágico, irreal até, em que a liberdade que não cabe no mundo_ só nos sonhos e nas lutas por eles movidas_ habita uma pessoa. Ela foi ocupada e dançou.  Já não haveria mais sinhazinha para obedecer nem senhor para meter-se dentro das saias que cobriam-lhe o corpo, mas não eram dela. Nos dias por vir, ela teria nada, como sempre. Mas, pela primeira vez, ia ser dona de si mesma.  Ela decidiu dançar a noite interinha. Dançava em volta da fogueira, os pés descalços, os olhos fechados, o corpo livre e a alma imensa. A dança era a luta dela, o jeito de afastar por um tiquinho de vida a dura verdade que ela sabia, ia alcançá-la logo.  Ela dançou para esquecer que tinha nascido e existido coisa de outrem, por tanto tempo. Dançou para calar a dor dos estupros, das chicotadas, a dor de ver o seu menino arrancado dela e vendido como um boi. Mas, mais do que isso, dançou para afastar para amanhã uma dura ve

a maldita não foi-lhe apresentada mal entendida, mal explicada mal colocada jogada ali, na periferia do mundo,  no escuro não alcançou os corpos que habitam o centro do mundo e sem saber porquê  gastam existências inteiras a repetir os velhos passos  desenhados, ensaiados e vigiados  pelo dito homem de bem. 

Por conta de um comentário feito à minha crônica 'bandido bom é bandido morto?', que quem não leu pode ler  aqui , acabei cruzando com um vídeo em que o ex policial militar Conte Lopes defende que sim, que bandido bom é bandido morto.  Disse o comentador anônimo:  " Bandido morto não rouba, não mata, não trafica, não estupra, não molesta, não aplica golpes. https://www.youtube.com/watch?v=qm6R3-GxSQo Tá por fora da realidade hein Carol, a década de 60 já passou minha filha, estamos em 2016 e não 1966." Sim, de fato, estamos em 2016, no entanto, a verdade é que tem horas que é fácil ficar na dúvida. Afinal, a mesma lógica abusiva, cruel e injusta que servia à polícia dos ditadores, ainda hoje, serve à polícia que acha que tudo pode e que não tem que responder por nada. No vídeo anexado pelo comentador anônimo, o capitão Conte Lopes aparece a reclamar que hoje a polícia não pode mais fazer o seu trabalho porque o secretário de segurança e os demais po

juntou as mãos, fechou os olhos, deixou que os joelhos arrastassem-na até aquela estátua antiga, rececentemente restaurada. o sol quente, o meio do dia infernal, apesar de tudo, ela não se levantou, não bebeu água, nem comeu. tinha prometido passar três dias ali, ajoelhada, rezando, implorando para que a felicidade chegasse.  antes do começo daquela experiência masoquista, ela não tinha parado para pensar nas roupas molhadas com os restos que seu corpo foi forçado a expelir. suja, exausta e cheirando mal ela teve certeza que era a última das criaturas. apesar disso, acreditou na existência Dele, aquele que tudo sabe e tudo pode. aquele que ama e pune e recompensa.  ela me confundia. tinha horas em que dizia que eu tinha que aceitá-lo porque ele me amava. noutras horas insistia que se eu não tivesse a inteligência de enxergá-lo eu ia pagar o preço, ia apodrecer no inferno. tinha dias em que ela dizia que esperava que ele pudesse me perdoar. todos os dias, quando eu saia de

foto de Carol Stampone arte de rua, Bergen, Noruega, 2015 "A essência da pessoa não muda, mas se deteriora" Será? Será que estamos nesse mundo para gastar quem somos? Gastar-nos até o talo e daí acabar? Mas, não nos disseram que era para ser o contrário? Estamos aqui para evoluir, para aprender, para amadurecer. Não é isso? Disseram que era. Eu sobrei pensando na fruta madura. O que é que acontece com ela? Pensem na fruta madura. O que acontece depois que ela amadurece? O que é que lhe resta? Alguns dizem que acabar. Tudo o que lhe resta é acabar. Outros acreditam na transformação. O apodrecer é só uma etapa do virar outra coisa. E quantas não são as frutas maduras que são comidas. nem pessimismo, nem otimismo "imediato, urgente, definitivo a vida a gente faz a cada dia"

Já escrevi aqui no blog sobre o urgente e afiado documentário '15 Filhos' de Maria Oliveira e Marta Nehring. Quem quiser pode conferir o post  aqui .  Volto a falar sobre esse documentário porque as vozes daquel@s filhos e filhas ficaram aqui dentro de mim, me lembrando que a gente não deve esquecer os estragos da ditadura. É uma obrigação nossa rever a história oficial. Cada vez que um dos filhos e filhas abrem-se, para lembrar da infância atravessada pela ditadura, não tem como deixar de ver a dor que carregam e vão sempre carregar consigo. A dor de quem está  para sempre atravessado por uma cicatriz inapagável. A dor de quem traz na pele, na história do corpo, das memórias e do espírito a injustiça tamanha que é uma ditadura. Ditaduras quebram, calam, desumanizam e seus estragos podem atravessar gerações.  Em 15 Filhos uma das filhas diz: "Tanto na França quanto no Chile eu tinha a minha identidade. Eu era a Marta, a filha de um guerrilheiro morto". I

Divido um trecho do livro no qual estou trabalhando no momento, que acho que vou acabar chamando  'O filho da mãe ou o filho da terrorista'. Comecei a trabalhar nesse projeto já faz tempo. Primeiro chamei-o de 'Quis dizer'. Já contei um pouquinho dessa história em posts anteriores.  É uma história dura. Ficção que fala de verdades. A história de um menino que teve que crescer cedo demais e que teve a sua vida atravessada por uma ditadura. Quem quiser saber mais a respeito dessa história pode conferir aqui  ou  aqui . um menino começando a sumir, cedo demais, apesar disso, ele ainda tenta deixar o mundo mais habitável Agora é hora de pensar saudades, poetar saudades, pesar saudades espiando a conversa entre o protagonista dessa história e o sabido João de deus. "Pedi explicações mais uma vez. O João então falou assim: “é bom sentir saudades, sabia?”. Eu sabia não. Que coisa mais sem cabimento. Como é que podia ser bom uma coisa que machuca mais do que peixei

pessoas pequenas e grandes têm que aprender a existir com a dor tem gente que gasta as horas todas tentando fugir de algo que não tem escapatória a vida nesse mundo não sabe ser coisa sem lágrimas, sem sal, sem dor, sem tristeza mas, a vida não precisa ser só escuro, aperto, falta de lugar e pequenez nos ossos eu demorei muito para entender o que é que o poeta realmente disse quando cantou que 'a tristeza é senhora' demorei para entender a serventia de tantos pessimistas demorei para entender o 'it is ok' que a terapeuta repetiu tantas vezes a tristeza é primeira nesse mundo e pode bem ser_ as chances são grandes_ que ela há de ser a última assim que somos arrancados do útero da outra tão próxima, gritamos, gritamos como quem pede socorro estamos desprotegidos, metidos num mundo cheio de tantas injustiças e monstros tanta gente acaba gastando uma vida inteira encolhido quebrado, despedaçado repetindo versões menores daquele primeiro grito de socorro